A maior lição que aprendi este ano

Odeio frases feitas e frases “inspiradoras”. Não posso com elas. Acho-as uma espécie de filosofia barata e que a maioria das pessoas que as partilha nem entende bem o significado. Há excepções, tanto para as pessoas como para as frases. A minha excepção é “Happiness is not a destination, it is a way of life.” Não é a associação de palavras que me fascina particularmente, mas sim o facto de resumir tão bem aquela que poderá bem ser a maior e melhor lição que aprendi este ano.

Felicidade ou momentos felizes?

Até há relativamente pouco tempo, a história era a inversa e sim, a felicidade parecia um destino; destino esse alcançável apenas se tivesse mais dinheiro, mais sucesso, se viajasse mais, fizesse mais, fosse mais, vivesse mais. Um disparate. Alguém pode viajar ao passado, de cinco a 10-11 anos atrás, e dar um par de chapadas à Catarina de outros tempos por mim? É que era meio estranho se fosse eu.

Não quero aqui apregoar qualquer tipo de moralismos, nem de dar uma de “subitamente sábia” nem nada disto está envolto em qualquer mistério. Na verdade, tudo isto é muito simples. Se passarmos a vida a equacionar uma série de factores que, reunidos, nos abririam a porta da nossa suposta felicidade, vamos andar eternamente desiludidos e, aí sim, infelizes.

Identificar como “felicidade” o alcance de certos objectivos é meio caminho (ou mais) andado para a frustração. O que é que acontece assim que atingimos os objectivos dos quais depende a felicidade? Rapidamente se instala novamente a apatia assim que passa o sentimento inicial. E a felicidade esmorece, porque não era felicidade verdadeira sequer. E é, também, por isso que é importante saber distinguir a felicidade de momentos felizes.

Saber distinguir entre estas duas coisas faz parte da minha grande lição deste ano. O resto do conhecimento chegou sob a forma de reconhecimento de que a felicidade é um modo de vida ou um modo de estar na vida. Um dia, sem aviso, soube que era feliz. Que mesmo que não seja melhor, mais rica, mais bonita ou mais interessante e viajada, sou feliz. Não deixo de querer todas essas coisas e mais algumas, mas a minha felicidade pura e simplesmente não depende delas. Sou feliz agora, como sou e com o que tenho e não tenho ainda.

O pressuposto da fragilidade da felicidade

Isto não quer dizer que ande sempre feliz e contente a cantarolar pelos montes, qual Heidi nas Montanhas; de vez em quando tenho momentos menos felizes, como qualquer pessoa. Mas são momentos tristes e esporádicos, não são uma constante na minha vida. São efémeros e fugidios como a falsa felicidade que se sente unicamente quando alcançamos um objectivo qualquer do qual achamos que depende a nossa felicidade.

Ainda assim, a minha visão da felicidade assenta também no pressuposto da sua enorme fragilidade. Dou-lhe tanto valor precisamente por saber que, a qualquer momento, tudo pode desmoronar à minha volta. Não preciso de enumerar as calamidades que poderiam eficazmente acabar com a minha felicidade, mas o perigo – claro – existe sempre, tal como a eminência da morte existe também e não é por isso que deixamos de viver as nossas vidas. Com a felicidade é a mesma coisa. Sabemos que pode acabar um dia, mas até lá vamos continuar a viver e a ser felizes.

E como não dar valor às coisas boas da minha vida quando sei (ou consigo imaginar) como seria se não as tivesse? E por “coisas” refiro-me a pessoas. Desculpem-me, coisas pessoas boas da minha vida.

Onde está – afinal – a felicidade?

Não preciso de vos lembrar o quão diferentes somos uns dos outros e o quanto sentimos as coisas de formas diferentes, mas posso dizer-nos onde encontro a minha felicidade. Peço desculpa se vou soar demasiado cliché ou como um desenho animado da Disney, mas tudo o que vos digo aqui é a mais pura verdade e não sei como pôr estas coisas em termos menos ranhosos e lamechas.

Mas a verdade é que quase qualquer coisa tem o poder de me deixar feliz hoje em dia. O pôr do sol que ainda consigo ver todos os dias (antes que a hora mude) a partir das varandas lá de casa, quando o Loki se roça das minhas pernas, uma mensagem inesperada de amigos que moram longe e com os quais não falo – infelizmente – muitas vezes, um episódio novo de uma das minhas séries favoritas, livros (sempre!), a perspectiva de um novo projecto, ir de autocarro da Rede Expressos de Lisboa ao Porto com aquelas três horas e meia só para mim, para descansar, dormitar e fazer algo que nunca faço: nada. Só ouvir música, mais nada.

São coisas minúsculas, mas que no final de contas, me sabem pela vida.